Amanhã vou dar um pulo em São Paulo (e entenda a palavra “pulo” literalmente, já que volto domingo pela manhã) para assistir ao Motomix. Entre os shows do festival (de graça no Ibirapuera, nos vemos lá?), um que promete bastante é o do Metric. Não que eu goste taaaanto assim dos canadenses – em disco, eles parecem uma versão pálida de bandas mais interessantes -, mas não dá para desprezar a presença da vocalista e musa Emily Haines.

Tudo bem: os ingleses do Go! Team e Fujiya & Miyagi (que, aliás, lançou hoje mesmo uma música bem bacana, clique aqui para ouvir) prometem surpreender, mas Haines tem a voz e a atitude. E, claro, tem uma carreira solo muito bacana cujas canções, infelizmente, não entrarão no repertório do show.

O mundo é injusto, certo? Mas este blog não. Então aí vai Emily Haines, só ela, soltinha da vida, num clipe que é um dos meus favoritos de todos os tempos (é dirigido por Jaron Albertin). E domingo à noite, de tudo der certo, eu escrevo algumas linhas friorentas sobre o show.

Ou não. Quer dizer: se você aprendeu a gostar de Adrian Thaws durante os anos 90, quando ele atormentava nosso sono com o trip hop sombrio de álbuns como Maxinquaye (a obra-prima dele, de 1995) e Pre-millenium tension (o papai sádico de Kid A, e um legítimo suicídio comercial), Knowle west boy soa como mais uma tentativa frustrada de diluir elementos dessa fase “difícil” em formato pop. Mas, para aqueles que o conheceram com o desastroso Blowback, de 2001, vai acabar parecendo um retorno à forma.

É uma questão de referencial. No meu caso, é inevitável olhar para trás – e com saudade. Um dos grandes provocadores da música dos anos 1990 (para tirar qualquer dúvida, basta ouvir o quase impenetrável Angels with dirty faces, de 1998) hoje parece ter abandonado toda e qualquer ambição criativa. No máximo, aqui, tenta rever alguns truques do passado enquanto recorre a uma salada de estilos que mira o público de, digamos, M.I.A. e Santogold: Past mistake, por exemplo, retorna aos climas cavernosos de Maxinquaye, sem sucesso. Já C’mon baby poderia estar num álbum recente do Moby. Sem brincadeira.

No ano do ótimo retorno do Portishead e da promessa de novidades do Massive Attack, Tricky está aí para estragar a festa do trip hop. E o pior é que o faz da maneira mais digna possível: tenta seguir em frente, tenta se transformar. Tenta.

Agora acho que posso dizer: eu conheço Bradford Cox.

Mas demorou um bom tempo, hem? No álbum Cryptograms, de 2007, o vocalista do Deerhunter me parecia pouco mais que um vulto. Se aquele era um disco todo errado – mais ou menos como a colisão sangrenta entre três EPs -, havia motivos para tanto: nascido a fórceps, exibia as marcas de uma gravação levada a solavancos. Corajosamente, a banda organizou as músicas do álbum como uma narrativa linear para um ano estranho: ele começa afogado em barulho para, aos poucos, encontrar-se com alguns filetes de melodia. Uma linda esquisitice.

Processo terepêutico: se isolar dentro do quarto e gravar as canções ambient do projeto Atlas Sound. Ainda assim, o resultado é um transe: Let the blind lead those who can see but cannot feel soa enevoado, melancólico, como se o compositor assumisse o papel de um fantasma adolescente. Outra criatura bizarra e adorável.

Depois de experiências tão viscerais, para onde seguir? A maior surpresa em Microcastle é a forma cristalina e franca, quase desnuda, como o vocalista agora se apresenta. É como se, depois do furacão, ele finalmente tivesse se permitido alguns dias de paz. Um pouco, pelo menos. Não é um álbum alegre nem plácido (os versos são paranóicos, agoniados), mas o primeiro trabalho do Deerhunter que se sustenta em pé, sóbrio e atento, do início do fim. Soa como uma semana produtiva numa clínica de reabilitação.

As comparações com o trabalho mais recente do Spiritualized serão inevitáveis. E, de fato, há canções que remetem diretamente ao universo daquela banda (Saved by old times é o exemplo mais explícito). Mas na maior parte do tempo, o alvo de Cox é uma releitura de clássicos do shoegaze – acima de tudo, My Bloody Valentine (que, quem diria, se transformou numa das referências preferidas de bandas de rock em 2008). Uniformemente agridoce, o disco é uma trilha sob medida para o próximo filme de Sofia Coppola – seja ele qual for.

Para quem se acostumou às estranhezas da banda, o foco recém-descoberto há de provocar desconfiança. Em comparação aos discos anteriores, Microcastle é um mistério desvendado, digerido para um público mais amplo e menos tolerante. Mas é uma prova da persistência de Cox. No início do ano, ele avisou que queria se dedicar a canções curtas, em “microestruturas” sonoras. O álbum é exatamente isso, só que inusitado de tão acessível. Em alguns momentos, vai além: a excelente Nothing ever happened é um casamento emocionante entre o Radiohead fase Kid A com Sonic Youth e My Bloody Valentine.

E tem um refrão para ser cantado em coro. Deerhunter em coro? Pois é. Muito prazer, Bradford Cox.

Nas primeiras audições, Stay positive, do Hold Steady, e Nouns, do No Age, não passam em branco. Mas, naqueles contatos iniciais, nada me preparou para a força que eles ganhariam com o passar dos meses. Hoje em dia, são álbuns que ouço repetidamente – eles me surpreendem a cada semana. Até eu, que não gosto muito de ficar me contradizendo, nada posso fazer contra esse tipo de apelo. Então tá. Eles ganham mais uma estrelinha e entram pro minguado Hall da Fama do blog. O disco do ano, já aviso, pode sair dessa duplinha aí. 

A exemplo do Radiohead e do Nine Inch Nails, Gregg Gillis decidiu que o fã escolhesse o quanto pagar pelo novo álbum do Girl Talk. Eu paguei $1. Poderia ter levado o disco de graça. Mas investi $1. Sempre achei que o Girl Talk valesse exatamente essa quantia e agora finalmente tenho a chance de externar minha opinião sobre o assunto, economicamente falando. É $1. Estamos conversados (o endereço para o download é este aqui).

A arte do Girl Talk é a da picaretagem. Assumidíssima, aliás. Gregg, o camelô indie, lança discos por um selo informal chamado Illegal Art. E, se tem uma meta profissional, é a de incluir o maior número de pedacinhos de hits dentro de jukeboxes frenéticas de três minutos de duração. Ele chega lá. Sem a concorrência de um Danger Mouse, que encontrou algo mais produtivo para fazer da vida (Gnarls Barkley, alô?), pode até sair por aí se achando o rei do mash-up. Ninguém terá paciência para desmenti-lo.

Em matéria de mistureba enlouquecida, o sujeito não é nada amador (quem assistiu à esquentada performance do moço no Tim Festival sabe bem disso). O que há de provocar algum clima de incerteza na pista de dança é que, neste quarto álbum, o Girl Talk volta ao planeta numa época em que o mash-up já parece morto e enterrado. Para piorar, Gregg não tem nada de novo a comentar sobre o assunto. Feed the animals é uma continuação literal do álbum anterior, Night ripper, um tanto mais diversificado, mas novamente um cabide de hip hop onde o DJ pendura referências musicais esquizofrênicas. Do pop oitentista ao grunge. De Avril Lavigne a Lil Wayne.

Para um projeto novidadeiro por excelência, a desatualização chega a aborrecer. O Girl Talk poderia ter seguido por tantos caminhos diferentes que a paralisia criativa provoca um certo desconforto. Novamente, Gregg empilha as faixas num fluxo contínuo de citações aceleradas. A sensação de termos comprado gato por lebre aumenta quando notamos o quão óbvias são essas referências do produtor. Nothing compares 2 u, Kiss (do Prince), Under the bridge (Red Hot Chili Peppers), Lithium (Nirvana), Groove is in the heart (Deee-Lite)… Parece até uma versão compactada do set do DJ mais previsível de uma cidade pequena e entediante como, digamos, Brasília!

É disco para levar uma estrelinha solitária no meio da testa, né não? É. Mas, se você fizer de conta que o mash-up ainda suspira, trata-se de um álbum que entretém exatamente pela forma despudorada e desajeitada com que faz uma ode ao pop-rock dos anos 90. Quem viveu a época acabará se identificando, por exemplo, com heresias como mesclar Cranberries com M.I.A. ou Groove is in the heart com Lithium. O momento mais estranho, disparado, é o mix de Roc Boys (do Jay-Z) com Paranoid android, do Radiohead.

Só ouvindo. É um álbum para ser devorado na pressa e, meia hora depois, completamente esquecido. Um prato-feito gorduroso, nada nutritivo. Às vezes delicioso, mas que vale exatamente o quanto pesa: $1, não mais.

Ninguém vai achar estranho se, daqui a duas semanas, Axl Rose decidir demitir toda e equipe das gravações de Chinese democracy, deletar as composições, rodar a baiana e investir numa intensa pesquisa da canção búlgara. Nessa saga, tudo é possível. Mas vocês sabem: nove faixas que supostamente estarão no álbum que supostamente verá o mundo ainda este ano (sabe-se lá quando) vazaram na web e… Bem, ahn, er (eu e minha curiosidade mórbida!), estão muito longe de representar algo de minimamente importante para a música pop contemporânea. Ou para a música pop do final dos anos 1980.

E isso nós também já sabíamos. Mas o detalhe não impedirá o barulho apocalíptico que a simples existência desse álbum acabará provocando. Eu mesmo estava bastante certo de que o disco só chegaria às lojas em 2450, como uma obra póstuma de um compositor excêntrico do final do século 20.

As músicas novas de Axl Rose (nem vamos falar em Guns n’ Roses, ok?, essa entidade já morreu faz tempo) não são totalmente constrangedoras – como era de se prever – nem fantásticas ou surpreendentes – mas isso ninguém previa mesmo. Fica sim a impressão de que Axl parou no tempo, em algum ponto na virada dos anos 1990 para os 2000, mas soam no mínimo estranhas e divertidas as tentativas de flertar com o soul (Madagascar faz jus ao próprio nome) e de pisar fundo no hard rock para levantar multidões em estádios (a introdução da faixa-título parece a de Popozuda rock ‘n’ roll). E, claro, tem uma balada de seis minutos de duração (com cordas apoteóticas, obviamente) em que o cantor lamenta: “por favor, seja gentil. Fiz tudo o que pude.” Certo, Axl, certo, deus te abençoe etc.

Para os mais nostálgicos, uma notícia deve provocar alívio: quando quer, Axl ainda é capaz daqueles vocais esganiçaaaaaaaados que arrepiam até o dedão do pé. Duvida? Então confira aqui e depois me conte o que você achou (e não diga que não avisei).